Nacht

20.7. – 21.7.2019, der Kölpinsee in Götschendorf, Uckermark.
In Zusammenhang mit zwei freudig geplanten Wanderungen mit dem WSV Rotation Berlin, aber eigen und zufällig doch eher Solo. Am Samstag über 20 km, am Sonntag etwa 10 km – diese allerdings gefühlt anstrengend.

Alles ist möglich

Am (oder an?) Gotts See hab ich sie gefunden: die Feder, die ins Märchenland führt und in eine Nacht am Kölpinsee, in Stille und Sicherheit. Zusätzlich sammle ich Rainfarn gegen das zu erwartende, sirrende Getier aus den Feuchtwiesen.

Es wird Abend am Kölpinsee

Gegen Abend ein einsames Bad mit Blick auf die Insel im Kölpinsee. Schwimmend sehe ich das grau verfallene Schloss von Götschendorf vor mir. Ein Sehnsuchtsort für die Phantasie: wo gibt es solche Orte schon noch in unserer perfekten Kulissenwelt…

Abendstille. Nein, es singt weder die Nachtigall noch die Lerche, sondern vom Segelmast ein Pieper (oder doch eine Bachstelze?): eindringlich laut und ausdauernd. Dann das großartige Schauspiel des Abendhimmels. In Sekundenschnelle wechseln die Bilder.

Der dunkelste Himmel leuchtet noch strahlend blau. Plötzlich Wind. Die Wellen klatschen dröhnenden Applaus. Weniger rhythmisch wummern die Boote gegen den Steg. Ich verziehe mich immer weiter unter das Dach.

Mit voller Wucht prasseln in eine völlige Windstille Regentropfen kerzengerade aus einem gleichmäßig düster grauen Himmel.
Wetterleuchten erhellt ab und zu strukturlos Himmel und See, beide ununterscheidbar. Schwaches Donnern.  Keine wirklichen Blitze. Nur Rauschen, mächtiges Rauschen. Wasser. Nichts als Wasser. Ich fühle es nah und gefährlich wie auf einem Schiff in den Wellen.

Ein Schiff in den Wellen des unendlichen Meeres. Ich sehe kleine Flüchtlingsboote vor mir, längst nicht mehr den Kölpinsee. Ich spüre die Wellen über Bord schlagen. Eine Nacht, in der meine offenen Augen auch das Herz öffnen. Ja, bis zu diesem Moment hab ich einzig und allein mit dem Verstand und im rationalen Abwägen aller Argumente an das Mittelmeer denken können.
Was unsere Komfortzone mit uns macht… und seien es nur unsere Betten, unsere im Sturm nie geöffneten Fenster.

Der Morgen am Kölpinsee

Ein Morgenbad im grauen, stillen See. Es gibt keine Sonne, nur später ein Lichtloch: im Himmel und im Wasser.

Wieder singt der Pieper vom Segelmast. Der kohlschwarze Hahn kräht aus dem noch verschlossenen Hühnerstall.

Mit sehr, sehr herzlichem Dank an alle im Kloster St. Georg, die so großzügig diese Ausnahmenacht für mich möglich gemacht haben.

→ St. Georg-Kloster auf Facebook
→ Wanderung von Ringenwalde nach Götschendorf, Kloster

21. – 22. Juni 2019, ca. 35 km im Boitzenburger Land grenzüberschreitend nach Mecklenburg und ca. 15 km heimwärts

Zwischen Feld und Ferien das Boitzenburger Land Richtung Warthe – nicht wie google maps verlangt, sondern in Jakobshagen am Kirschbaum auf den landwirtschaftlichen Besitz einbiegen!

Das ist mit freundlicher Hilfe eines Uckermärkers gefunden: einige Meter Beton, Viehzucht, dann schlängelt sich ein Laubengang zum Waldrand.

Parallel verläuft der Weg Stabeshöhe zum Großen Warthesee. Zu früh biege ich ab, laufe einen unsinnigen Bogen, lande an den unzugänglichen Privatdatschen und am flachen, südlichen Ufer. Auch in Bröddin Suche Richtung Wüste Mühle Karow: neben der roten Markierung ist privat überbaut, verbarrikadiert mit Riesenjeep. “Das ist nicht mehr öffentlich” weiß man am Dorfende.

Die Viehwirtschaft liegt darnieder, also dort im großen Bogen zum Rathenow See, quer über Feld und Wiese.

Mahlendorfer Weg, eine Asphaltstraße ohne Zugang zum Stoitzsee – wer sucht auch hier nach Hügelgräbern… Überall völlig überwachsen. Dekorativ liegen einige Steine an den Straßenrand gepackt – dem Zeichen in den Wanderkarten ist Genüge getan.

Ein kleiner Abzweig zum Schleusengraben, um die Straße auszusparen, kurz vor Mahlendorf wieder hoch:

durch den Sumpf führt der Weg nur für Kröten.

Am Abzweig Düster Möll eine prächtige Eichenallee. Auf den Wiesen – ich seh mit Schrecken, beginne automatisch zu reißen – sinnlos: die Samenstände der blauen Lupine voll ausgereift! Von der künftigen → Invasion scheint man nichts zu wissen.

Düster Möll: seit den vielen Jahren, die mir das Boitzenburger Land ans Herz wachsen ließen, reizt dieser Name voller Gruselgeheimnis. Friedlich in der Sonne ein Mühlenschloss ohne Mühlrad – besser noch einmal unter düsterem Novemberhimmel…

Die anschließende, 2,3 km lange “Allee der europäischen Lärchen” geht sichtlich ihrem standortfremden Ende entgegen. Eigentlich sollen Lärchen im Boitzenburger Land als nicht heimisch sogar entnommen werden. Begründet wurde die Allee 1798 durch einen Graf von Arnim: ursprünglich 1171 Stück, erhalten 374, Durchschnittshöhe 35 m.

Richtung Thomsdorf eine Irgendwas-Ruine verpasst. Aus dem Nichts kommend, hetzend und jappsend begleitet mich ein Hund. Wohin, wohin mit dir? Ach, die Elli aus Brüsenwalde, so ein artiger Hund… Im Vergleich zu den drei Drachendackeln aus dem Haus am Wald allerdings! Mich rettet eine fremde Leine vor dem Besitz eines treuen Hundes.

Grenzüberschreitung

Neuorientierung in Thomsdorf Richtung Mecklenburger Dreetzsee. Am Wegesrand (Boitzenburger Land 53.288912, 13.4496846) auf keiner Karte verzeichnete ovale Steinsetzungen.

Der Rundweg aber zeigt nur verkrautet rund. Ich kreisle vorbei am Campingplatz (oh neeeee) – die Zeit zum Baden wird zu knapp. Doch es läuft sich herrlich durch den Buchenwald auf der Höhe bis zur – verflixt und zugenäht – Krüseliner Mühle. DAS sagte der Pfad nirgends.

Also teilweise auf dem → Klaus-Borrmann-Weg über Dorfwüstung Krüselin, beides nicht auf meiner Karte. Krüselin: mehr oder weniger erst gestern erinnert. 13. Jh. Kirchdorf der deutschen Ostkolonisation, 1724 Meierei, 1908 Försterei, 1945 als Rückzugsort der deutschen Wehrmacht zerstört. Das nahe Ravensbrück und der Nazi-Krieg. Flucht, Vertreibung, Tod – ungesagt, zusammenhangslos inmitten einer Idylle**.

Thanatos und Hypnos

In Laeven hinter der Kartenmarkierung Kirche links. “Hier gibt es keine Kirche.” Ruf Richtung Haus: “Gibt es hier eine Kirche?” “Nein”. Aber hinter dem Friedhof, dort geht der Waldweg nach Koldenhof. Niemals käme ich auf die Idee, es könnte etwas weiter die Forststraße gemeint sein.

Lange Schatten. Nach Art der Musterhäuser reiht sich noble Jagdkanzel an Jagdkanzel, hingestellt wie vom Premium Revierservice für Jagdreisen. Zwei Kraniche bequemen sich erst spät, im Tiefflug zu verschwinden. Ein Rehlein – roter Punkt inmitten der Locksaat – sichert, schreitet, springt ab. Wenig später schaurig lautes Brüllen, minutenlang, die Stellung kaum ändernd wie bereit für forkelnden Überfall, zuletzt heiser bedrohlich mit verlängerten Pausen ausgestoßen: Böh Böh.
Ich tippe auf kapitalen Zwölfender. Erst zu Haus sagt mir Google: Rotwild schreckt nicht. Wahrscheinlich eine Ricke, die sind am lautesten. Unglaublich. Im Internet ist nur → der übliche, kurz abgehackte Bell-Laut zu finden.

Endlich: vor Lüttenhagen eine Stieleiche, ca. 350 Jahre alt, die “Köhlereiche”, Rast- und Versammlungsplatz der Köhlereiarbeiter. Frisch gemäht ein Kessel zum dicht verwachsenen Sumpf. Tisch und Bank. Im äußersten Wiesenzipfel klemmen die Reste einer Baumleiter. Der uralte Pflasterweg ohne Autos (so etwas wäre Alarmsignal für eine Ansitzjagd). Nur einmal noch Kinder auf Nachtwanderung: also ein perfektes Plätzchen für splittblutige Füße in Sandalen und der Grauzone des Unerlaubten.

Licht aus, Sterne an. Leider mäßig, es bleibt hell. In der Ferne fiept es. Knallt. Knallt wieder. Knallt, knallt. Woher, wohin – links, wo das Herz sitzt. Hocken und Warten ist die “Hauptbewegung” des Jägers. Und meine. Nach mehr als einer Stunde eine Kanonade – mein Gott, was machen die? Stille. Weit nach Mitternacht aus dem Sumpf ein kurzes Schrecken. Noch ein Wilderer auf Mondpirsch? Beruhigend quaken ein paar Frösche zu völlig falscher Zeit.

Die Heiligen Hallen

Noch einmal frühmorgens müde zwei tiefe Böh Böh. Am Sumpf wendet sich ein Reh ab.

Ich wandere durch die Heiligen Hallen bei Lüttenhagen, entstanden durch Naturverjüngung aus einem Buchenbestand des 30jährigen Krieges (1618 – 1648). Ein Hauch Zigarette weht in die Nase. An der Köhlereiche lag ein Stummel, gestern noch nicht – ich äuge mit allen Sinnen.

Eine Runde Totalreservat reicht. Beeindruckende Solitäre, aber die optimale Phase des Baumbestandes als Halle eines gotischen Domes endete bereits Mitte des 19. Jahrhunderts.

Das Vergessen und das Erinnern

Landschaft ist das Vergessen. Feldberger Seenlandschaft; später als gerechnet, erreiche ich das Kunsthaus Koldenhof. Verschwinde ich zu anderen Gelegenheiten vergrämt von Ungenügen und Anmaßung sofort wieder in der göttlichen Schöpfung – bin ich am Ziel: → „Hans-Hendrik Grimmling. Malerei”

Das immer Große in ausnahmsweise kleinen Bildern, hier zu sehen zwei Details. Unerklärliches sinnlich werden lassen. Das wilde Denken des kleinen Gärtners vs. sich bescheidendes Denken. Vielschichtige Kommunikation im Ausstellungsgespräch als Monolog.

Die kleinen Stiche

Die aufgewiegelten Gedanken sind der rasenden Heimfahrt nicht gewachsen. Stabeshorst, ja Stabeshorst: an den Boitzenburger Seen liegen und eine Sommernacht genießen. Aber Stabeshorst ist nicht Stabeshöhe. Wieder so weit das Auge reicht: liebliche Uckermark, Schafe ohne Hirte, Stab und Hunde, ohne Wehr und Waffen. Sehnsucht nach Bleiberecht.

Aber das nahe Lychen – weg, nur weg und heim. Ein schnelles, einziges Bad in unserem Land der 3000 Seen. Ich quäle mich durch einen bunten, einfältigen Touristensommer. Peu à peu und insgesamt bediene auch ich das Klischee mit 5 Kugeln Eis:  Fürstenberg oder Templin sind samstags wie eh und je nur 2 x täglich (oder Straße, Straße) zu erreichen*.

Der Berliner Morgen mit juckenden Schwellungen am Kopf, im Gesicht. Mückenschwärme gab es nirgends und zu keiner Zeit. Also doch erst vom rattengiftgetränkten, nächtlich-metropolen Ungeziefer?***

*Bundestags-Wahlversprechen 2017 in leichter Sprache (so etwa von allen Parteien):
“Wir wollen, dass die Menschen gut von einem Ort zum anderen kommen.”

**“Unsere Geschichte” im NDR

***Als Reaktion auf das Sekret der Grasmilbenlarven-Bisse bilden sich erst nach ca. 24 Stunden stark juckende, rote Quaddeln. Der Juckreiz kann bis zu zwei Wochen anhalten. Schlafend unter meinem Mesh, ohne Angst vor nachsuchenden Hunden, Querschlägern oder was weiß ich, wär das wohl nicht passiert.

6. bis 7. August 2018, ein Abend, eine Nacht und ein Morgen
Ein intensives, erlebnisreiches Solo auf der Suche nach Hünengräbern im Rückland des Endmoränenbogens Chorin, ca. 20 km. Die kleinen Bilder sind mit Klick zu vergößern

Glückliche Hügel wo der Himmel die Erde küsst*

Die alten Waldstraßen sind gleichmäßig gepflastert mit Feldsteinen. Oder doch oft keine Feldsteine und pur Findlingsstücke, sondern Ergebnis mühevoller Steinschlägerarbeit an Steinen von Gräbern, die eine jahrhundertelange, dichte Besiedlung anzeig(t)en? Eigenartig kleine, dicht von Efeu überwucherte Hügel gibt es gleich bergauf von Liepe aus. Von denen, die ich im Ort treffe, hat noch nie jemand von hiesigen Hügelgräbern gehört. Ich bin hoffnungsvoll. Und siehe da, den Pfingstberg brauche ich gar nicht.

Da liegt eine erste Steinsetzstelle erst kürzlich herausgewühlt aus der Bergkuppe für einen Miniteich, der in dieser Sommerhitze längst stinkende Pflanzen ausgebrütet hat. Die unmittelbare Grube für eine Bestattung dürfte sich immer leicht ausheben lassen – vielleicht nur nicht tief genug, um zu erschrecken, wo man in seinem Feriendomizil sonnenbadet. Unterhalb am Hang ein riesiger Wächterstein, als bloßer Findling aufgerichtet unter weißen Maulbeerbäumen. Seine Ausrichtung West – Ost dürfte noch stimmen. Auch hier restliche Steine für einen längst versickerten und überwucherten künstlichen Tümpel genutzt.

Mein Blick ist nun geschärft für die Besonderheiten dieser Landschaft und wird mehrfach traurig belohnt: ahnungslose, achtlose Zerstörungen von Steinsetzungen seit Jahrhunderten. Nur kurz vor Brodowin sieht es einmal aus wie versuchte Raubgrabung. Ich bücke mich nach winzigen grauen Scherbensplittern. Ein größerer, dickwandiger Scherben mit deutlicher Gefäßwandung und einem kleinen Buckel – Rest einer Musterung. Schwarzgraue, geglättete Oberfläche. Handgemacht, die Innenwandung ist unregelmäßig, grob, rauwandig, kalkhaltig – völlig undenkbar für einen anderen Gebrauch als eine Urne für den Leichenbrand. Direkt daneben ein Glückssteinchen. Es werden alle abwinken: kein Artefakt. Wenn keine kultische Grabbeigabe so doch ein kreiselndes Zaubersteinchen für mich von den Geistern…

Noch ist es zu früh, um hier ein Nachtlager zu wählen. In Brodowin lasse ich einen letzten Tropfen Kefir ayurwedamäßig wirkungsvoll mit Wasser auffüllen, bringe die Verdauung mit halbreifen Pflaumen auf Trab und gerate auf meiner Spurensuche auf unverhoffte Verbindungen von Vergangenheit und Gegenwart: ein Stein am Wegesrand – dem Schriftsteller Reimar Gilsenbach 1926 – 2001 von seinen Brodowiner Freunden gewidmet. Das passt – eine Erinnerung auch an Lyalya Kuznetsova und die Rom, das wandernde Volk.

Ich bin weder im Totalreservat Plagefenn noch im NSG und doch / gerade daher in einer Bilderbuchlandschaft. Ach je, Bilder- und Kinderbuch: “Wie die Vögel das Zicklein retteten” von Sergej Michalkow – sehe die Wölfe blutrünstig bereits über die Oder schwimmen… Noch stolzieren allerdings an die 20 Störche nahrungssuchend auf dem Feuchtgrünland hinter einer Mähmaschine. Etwas zu früh der Schnitt für die Futterqualität, aber der Klimawandel erfordert auch hier flexibel zu entscheiden. Woher ich das weiß? Vom Spitzen-Landwirt aus Brodowin. Wenn ich geahnt hätte, wer da auf seinem Rundgang mit einer Praktikantin nun zufällig auch mich so kenntnisreich und unterhaltsam zu informieren weiß… Aber mein Interesse an Brodowin war bisher höchst gebremst von den Preisen der biologisch-dynamisch erzeugten Ökodorfprodukte.

Jetzt erfahre ich vom überraschenden Aufblühen eines Sommer-Adonisröschens nach dem Mähen (also nicht das, zu dem im Frühjahr an die Oder gepilgert wird), einiges über die geologischen Strukturen vor meinen Augen, über die veränderte Landschaft nach der intensiven und großflächligen DDR-Landwirtschaft. Erstaunlich: der so natürlich wirkende Verbund kleiner Biotope durch Hecken und Gehölze ist nachträgliche Pflanzung. Die Kleinteiligkeit der Landschaft war längst zerstört. Vergessen zu fragen hab ich, wohin die Gülle der vielen Rinder fließt, wenn nicht auf die Felder.

Die gestörte Achse

Schon nach 20 Uhr bin ich gänzlich allein auf dieser höchsten Erhebung mit Blick Richtung Brodowinsee, weit und breit vollkommene Stille, höchstens ein Kranichruf. Schade, genau auf diese kahle (fast Berg-)Kuppe wurden 2000 und 2004 zwei Bäume gepflanzt. Freilich, es ist kein ausgewiesenes Naturschutzgebiet. Die Landschaft darf verwandelt werden im Sinn und nach dem Vorstellungsvermögen von uns Kulturmenschen. Deren Nacht ist nur noch denkbar für Disco, den abendlichen Naturfilm und den ungestörten Schlaf hinter zugezogenen Fenstern (ohne Hundegebell wie mir später am Bahnhof erzählt wird), ab und zu ein Lagerfeuer der Jugend. Mit dem kleinen Gartenblick wird also die Natur für das zivilisierte Humankapital und mit den Biedermeiervorstellungen à la Ludwig Richter domestiziert: verbaut ist genau die Lichtschneise von Sonnenaufgang nach Sonnenuntergang, die unsere längst vergessenen Vorfahren als heilig empfunden haben dürften. Und der Magerrasen beginnt zu leiden.

Bis auf die frei gelegten Kuppen der gegenüber liegenden Hügelhöcker (die Bezeichnung als Drumlins ist umstritten) bin ich nicht gekommen. Auch da bin ich sicher – sie korrespondieren ursprünglich alle nicht nur im geologischen Aufbau und mit den Besonderheiten ihres kontinentalen Trockenrasens miteinander, sondern ebenfalls mit den kosmologischen und astronomischen und von daher mit der ganz anderen sozialen Funktion, die diese Hügel einst für vor allem frühe slawische Siedler gehabt haben werden.

Die Nacht nicht nur der Sterne

Eingeschlossen bin ich auf der Hügelkuppe von einem hellen, grauen Ring über dem Horizont. Lichtverschmutzung oder an diesem Tag, zu dieser Jahreszeit, eine nicht voll dunkel werdende Nacht? Nordost begrenzt der rot blinkende Mauerzaun der Windräder die Unendlichkeit wie ein billiges Spielkasino. Das ist gleich hinter dem Parsteinersee, diesseitig schützt das Biosphärenreservat.
Stoßweise kommt der kalte Wind als bewege nicht ein Schmetterlingsflügel das Universum, sondern das jeweilige Flugzeug am Himmel über mir. Die Flugzeuge sind in der absoluten Stille der Nacht zu hören, obwohl die meisten nur Pünktchen sind wie kleinste Sterne.
Über Eberswalde quält sich ein Hubschrauber langsam vorwärts: auch nur ein kleines rotes Lichtlein, trotzdem: battabatttabata. Kürzlich gab es auf wetter.de eine Grafik von der dauernden Dichte der Flugzeuge über der Erde. Immerhin, ich sehe noch die Sterne.
Mittig über mir teilt die Milchstraße wie ein erzgebirgischer Schwibbogen den Himmel in zwei Hälften. Im Laufe der Nacht löst sie sich auf in stumpfgraue, kosmische Nebelhaufen.
Ab und zu schlummere ich ein wie eine Maus unter einer behütenden, dunklen Käseglocke. Der Meteoritenschauer der Perseiden bleibt aus: selten zwischen einer ganz seltenen Sternschnuppe ein ganz seltener, leuchtend heller Meteorit. Zum Wünschen zu wenig und zu plötzlich. Vielleicht gut so. Ich erinnere mich an den 13. August 1961 an der Ostsee: sie fielen massenhaft, schreckerfüllt: Mauerbau…

Als irgendwann nach Mitternacht tief über dem Horizont wie doppelt aufgeklappt und rotglühend eine Scheibe am Himmel erscheint, schreien die Kraniche auf. Sonnenaufgang? Nee, ein roter Mond – irgendwie gefährlich. Ich denke sofort an Klimawandel und die angekündigten 40°. Was macht die Sonne da gerade mit dem silbernen Mond?
Das Chaos am Nachthimmel kann ich nicht ordnen. Neben dem Baum rechts steht die ganze Nacht ziemlich bewegungslos der Große Wagen – klar, letztlich fehlen ihm die Räder an den Achsen. Den Arabern soll das Sternbild einen Sarg bedeutet haben, dem die Trauernden voraus gingen. Höchst einleuchtend und passend zu meinen Gedanken in dieser Landschaft der zahllosen Steinmale und Urnenfunde.

Das wilde Denken

Die Morgendämmerung färbt den Himmel wie der frühe Abend noch einmal zu einem Aquarell von unzähligen und unvergleichlich zarten Pastelltönen. Schon von weitem kündigt sich mit Geschrei ein Schwarm Graugänse an, erst nur Punkte in der Schneise des südwestlichen Waldes. Meine nicht mehr gänzlich kahle Hügelkuppel scheint auf ihrer regionalen Leitlinie zu liegen. geradewegs Richtung Sonnenaufgang. Als ich abends als Störpotential stand, drehten die scheuen Gänse sofort ab. Jetzt fliegt schon wieder ein zweiter Zug nicht viel mehr als einen Meter über mich hinweg. Das Sausen der Schwingen ist zu hören. Mythologische Wesen auf unsichtbaren Linien und auf der Reise zwischen Diesseits und Jenseits?
Logik und naturwissenschaftliches Wissen schalten sich zumindest bei mir aus – den Göttern sei Dank. Emotionen, für deren Entstehen nicht nur die Chemie noch unzureichende Erklärungen hat, sind stärker. Wo Empathie weit gefächert ist, kann es nicht schwierig sein, sich in einen Tierkörper hinein zu spüren – jenseits von esoterischen Kaspereien.

Wie oft nur unklar sind in meinem Gedächtnis aus dem Archäologischen Landesmuseum Brandenburg kleine Gänse aus Ton gespeichert, als Grabbeigaben und wohl auch als Pfeifen – mit Vorsicht interpretiert als Kinderspielzeuge. Mir fallen das Märchen von der goldenen Gans und Nils Holgersson ein: das Gefühl, das durch den ganzen Körper zieht – fort, fort von hier – mit den Wildgänsen in eine bessere Welt – kosmische Vorstellungen und irgendwann religiös-schamanistische, nichts personifiziert. Bei den Ukrainern erhielt sich die mythische Vorstellung von einem glückseligen Lande, in das die Vögel im Herbst fliegen und in dem die Toten wohnen (zitiert nach dem Ethnologen S.A. Tokarew, Die Religion in der Geschichte der Völker. Dietz Vlg. Berlin 1968, S. 260). Dem ägyptischen → Gott Amun werden zwei Tiere zugeordnet: der Widder und die Gans. Vermutlich zeigt die Gans ihn in seiner Funktion als Urgott.

Die glücksbringenden Störche – Götterboten bei den Germanen – müssen schon länger munter sein. Kräftesparend tief und unhörbar sind sie weit unter der Hügelkuppe heran geglitten und grasen bereits wieder die frisch gemähten Wiesen ab.

Rotwild am Morgen: Fehlanzeige, obwohl der Wind vom Wald her weht. Nur der Fuchs schnürt seitlich vorbei, mich witternd und ohne Beute gen Wald. Aber dort muss er ziemlich frisch eine Hohltaube (keine Berliner Flugratte) abgeschleppt haben. Oder hatte ein Raubvogel zugeschlagen? Die Federn habe ich nicht untersucht.

Zu Haus google ich nach dem Wildgansschrei, einem Gänsepfeifchen, einem archäologischen oder auch einem zur Jagd. Es wird mir ein  geschmettertes Soldatenlied angeboten, enstanden 1917 an der Westfront, gesungen von einer Wehrmachtsformation 1936, eine andere Version von Heino – der schafft das allein.  Kein Wunder, wenn es den Deutschen zwar nie die Sprache, aber doch seit fast 80 Jahren (also wohl auf ewig) das Singen verschlagen hat.
Nee, dazu kein Link. Aber etwas anderes gefunden, → Wer hören kann, der höre HIER!

*leicht abgewandeltes, geflügeltes Wort der Rom
Mein Rückweg verläuft ähnlich wie → HIER.